Часть первая
Жила-была, значить, злая Бука.Ну, как жила? Как и положено злым букам. Детишек кушала, анонимки писала, нехорошими кровавыми ритуалами увлекалась для души. Старушек доводила до середины дороги и бросала. Кошельки тырила, само собой.
И вот исполнилось ей сто лет. Ну, Бука расстаралась. Стол накрыла. Мухоморчики маринованные, пиявочки холодного копчения, запечённая тушка молодого дермантина в волчьих ягодах, настоечка аконита десятилетней выдержки с южного склона. И стала гостей ждать.
А никто к ней не пришёл.
И вот тут-то Бука впервые расстроилась и села подумать за жизнь.
И поняла она, шо тварь она бесполезная, и уготовано ей вечное оппаньки, и никто ей на могилку даже самого наигнуснейшего самогона не плеснёт.
И возопила она в душе своей осклизлой: «Господи, за шо?»
И спустился с неба светлый ангел, и плюнул ей в глаз укоризненно. И ничего больше не сказал, и обратно улетел.
Утёрлась Бука и порешила для себя: «А завались оно всё за ящик! Пора жизнь менять».
И пошла волонтёрить в больницу. И старушек стала переводить через дорогу как следует. А коллекцию ритуальных скальпелей вообще выбросила.
Гляди-ка – через месяц Бука себя лучше почувствовала. Огонёк тёплый маленький в душе появился.
А когда ей сто один год исполнился – к ней на день рождения аж восемь человек пришло. Из них пятеро старушек, тех самых, через дорогу переведённых. И от души поздравили, и цветы подарили, и кулёк карамелек, и носки шерстяные, собственноручно вязаные.
Бука себя так необычно чувствовала…
Вечером, когда гости разошлись, Бука посуду перемыла, села на крылечке, и тихо для себя решила больше анонимок не писать, а вместо этого на пустыре цветы посадить. И по-прежнему в больнице работать.
А во сне к ней прилетел светлый ангел. И сказал, что отныне она больше не злая Бука, а вполне себе нормальная Бяка.
И когда Бука проснулась, она пошла и поменяла себе в паспорте имя.
Но найти в себе силы перестать тырить кошельки – не смогла.
Комментарии
Отправить комментарий